Alessandro Moscè

Avagliano Editore  (collana I corimbi)

Un libro che è un’autobiografia sui generis, che si sofferma sugli aspetti adolescenziali  dopo un momento tragico della vita di Alessandro: la malattia che ha condizionato la sua vita di bambino, ma che lo ha anche dotato di una sensibilità che solo chi ha sperimentato il dolore e la paura della morte imminente può comprendere.
Sono trascorsi trent’anni da quei momenti cruciali, anni che hanno sedimentato nei ricordi e che, finalmente, sono emersi in tutta la loro chiarezza, grazie anche a un incontro che gli ha reso possibile visitare i luoghi della sua sofferenza e a fargli vincere la reticenza a parlarne.
È una storia di vita vissuta con la consapevolezza di chi è sopravvissuto a qualcosa di terribile, ma anche ha beneficiato di incontri importanti che lo hanno aiutato a  superare la drammaticità di un evento dolorosamente incomprensibile per un bambino.
In questo nuovo libro, Moscè affronta il dopo, l’adolescenza con le sue pulsioni, ciò che lo ha portato a scrivere, e che gli ha dato l’opportunità di scandagliare l’amore, la passione per il calcio, la poesia, e l’affetto di chi gli è stato vicino. 

 cb

Incipit

Il ricordo dei natali degli anni Settanta è come una magia, dopo il 20 dicembre. Ma negli anni Ottanta, quelli della crescita fisica, non è stata più la stessa cosa. Fare l’albero, addobbarlo, non era un gesto incantevole. Alessandro lo sapeva e se ne rammaricava. Gli prendeva un groppo alla gola. Eppure la stella cometa di cartone era la stessa, come le sfere multicolore, le stelle filanti e il pino di plastica che si smontava. Ad accendere il passato era stato ancora una volta lo scantinato. Alessandro era sceso nella sua grotta, come la chiamava, ed aveva aperto lo scatolone del Natale chiuso con il nastro adesivo. C’era il vestito schiacciato da una parte, il costume di Babbo Natale completo di copri stivali, cintura, cappello, giacca e pantaloni con tasche nel morbido tessuto vellutato. La barba era stata venduta separatamente. Taglia unica, XL. Lo indossava suo padre quando lasciava i pacchi dono fuori della porta, dopo aver suonato il campanello due volte. Alessandro e suo fratello ci credevano che sarebbe arrivato prima di pranzo, intorno a mezzogiorno. E puntualmente, il 25 dicembre, arrivava il papà di tutti.

“Mio caro Babbo Natale”, era scritto nella letterina sotto i piatti di porcellana decorati con i fregi. Il nonno si commuoveva mentre apriva il portafoglio e stirava le banconote da dieci mila lire. Alessandro recitava, i cugini urlavano, gli zii battevano le mani e la nonna portava in tavola i cappelletti in brodo cucinati con la polpa di maiale e il pollo tritato. Quindi la stracciatella con il brodo di carne e la noce moscata, la spezia che Alessandro non aveva mai capito dove si coltivasse. Poi la faraona arrosto, la parmigiana di zucchine e il tacchino farcito. Il torrone Bettacchi e il pandoro Bauli chiudevano il pranzo. Ci si metteva a scartare i regali freneticamente. Le carte argentate e i fiocchi arricciati venivano accatastati sotto il tavolo allungabile.

Dopo trent’anni i nonni non ci sono più. Non c’è più neanche zia Mariella, che pepava la faraona e diceva sempre che bisognava aggiungere il rosmarino e una fettina di pancetta. Alessandro si mette a sedere sul divano della sala. Fuori ha nevicato tutta la notte. Accende la televisione e passa in rassegna i canali. Quella volta lo schermo era in bianco e nero e le partite di calcio si ascoltavano alla radio a transistor. C’era la domenica della settimana di Natale che vedeva impegnate le squadre del cuore: la Juventus del cugino Massimo e il Bologna di nonno Ernesto. La Lazio di Alessandro, dopo l’euforia dell’anno dello scudetto, nel 1974, aveva smarrito le prime posizioni della classifica e lottava per non retrocedere. Enrico Ameri e Sandro Ciotti trasmettevano la radiocronaca delle sfide più importanti della giornata su “Tutto il calcio minuto per minuto”, mentre la sera Paolo Valenti conduceva “Novantesimo minuto”, dove scorrevano le prime immagini della domenica allo stadio. La Juventus e il Torino si contendevano gli scudetti, mentre le squadre milanesi arrancavano. “Novantesimo Minuto” era lo spazio più atteso di “Domenica in”, il programma condotto su Rai Uno da Corrado, che aveva il suo epilogo, durante il periodo natalizio, con la Lotteria Italia. Era una festa, sempre. Dopo le partite il mercante in fiera, la briscola e il tressette. Nonno Ernesto fingeva di sbagliare, giocando le carte, per far vincere i nipoti. Di notte si dormiva poco e si parlava sotto voce, nella camera da letto.[...]

 

Claudia Zironi

Fantasmi, spettri, schermi, avatar e altri sogni
prefazione di Francesca Del Moro,
postfazione di Vladimir D’Amora

Il libro è edito nella collana “Poesia oggi”
di Marco Saya Edizioni, Milano, 2016

Dalla prefazione di  Francesca Del Moro

“Nella foto di copertina, fotogramma del film Poltergeist di Tobe Hooper, una bambina è inginocchiata davanti a un apparecchio d’altri tempi, in una posizione che suggerisce fascinazione e al tempo stesso adorazione. Due sentimenti che attraversano tutto il libro, in cui al televisore, divenuto via via più grande e piatto, si affiancano i frutti di più recenti evoluzioni tecnologiche: computer, Tutti strumenti funzionali a mantenerci in contatto con il nostro essere virtuale, micro-innesti bionici che,infilati nella nostra mente, alimentano un mondo popolato da fantasmi e spettri.”

i fantasmi si riempiono di frutti le mani
sorella, respirano come i vivi, soffrono
camminandoci accanto dal confine
di quella dimensione della mente. muoiono
in mare e nei campi, sono come lampi
bagliori velocissimi attraverso la stanza
neri. poi gli schermi si spengono
e i latrati nella notte. ora dormi.


FANTASMI: LA POESIA
E se la poesia si reggesse sull’equivoco di vite sospese?
Che solo da un certo bilico di confini potesse venire il sublime come errore.
Se fosse più vicina alla morte di un nido abbandonato nel fango di ottobre o
di una spuma d’onda; un’incomprensione della convenzionale accettazione di
un transito, istintività deviata di propagazione, difetto di visuale come un
occhio dal nervo malato che sfochi i primi piani, un orecchio sensibile solo agli
acufeni tanto da confondere nel cervello la percezione del reale.
Se i poeti per ciò si riconoscessero senza potersi accoppiare, incapaci di
lasciarsi in eredità, muli sterili assediati di visioni, separati: se fosse un difetto
dell’amore, come un gene zoppo, una mancanza partorita, quest’arte?
Se fosse sintomo di un fantasma nella mente?


FANTASMI: L’AMANTE
Amore mio se tu esistessi vedremmo lontano ognuno con i propri occhi, ci
risuonerebbe dentro il mare, a te quieto, a me in tempesta, non avremmo
bisogno di conoscerci per stare vicini, non sogneremmo mondi di plastica per
fingerci vivi, non moriremmo in una caverna, faremmo viaggi lontani in posti
diversi, scriveremmo solo di luce e di acqua, non avremmo bisogno di
propagazione, saremmo api e stelle marine, sarebbe il tempo ad aspettarci,
non saremmo nulla se non soli, se tu esistessi amore.


padri nostri che state in terra
non vi perdoneremo il seme
non avremo compassione
che di noi stessi, per gli specchi
che a vostra immagine
avete generato. dalla terra
apprenderemo un abbraccio
quando dei vermi sapremo
la regola dell’esistenza.
dateci oggi un gesto insano
a chi è terra nel silenzio
mentre tutto ride, intorno.


con la mano nella tua mano
contavamo le formiche
risalire un tronco morto
in un tempo lunghissimo
che non abbiamo avuto

Con Fantasmi, spettri, schermi, avatar e altri sogni, suo terzo lavoro nel giro di
poco più di quattro anni, Claudia Zironi compie un ulteriore passo in avanti

nella costruzione di una poetica personale quanto autentica.
L’idea di poesia che presenta nelle sedici sezioni in cui è diviso il libro, mostra
infatti una complessità e una stratificazione del pensiero in piena continuità
con i titoli che lo hanno preceduto, ma anche una spinta in avanti per quanto
riguarda caratura e maturità del dettato.
Se in Fantasmi, spettri, schermi, avatar e altri sogni risiede ancora la messa in
scena, sempre aperta, schietta, priva di infingimenti, di un desiderio che è sì
erotico, ma anche di relazione alta, di congiungimento attraverso il pensiero
della persona amata eppure fantasmatica, ecco appunto presentarsi con
maggior forza e compiutezza rispetto a Eros e polis una riflessione sulla
perdita totale di fisicità per quanto riguarda l’esistenza umana. Un venir meno
che è e resta tragico patrimonio dei nostri tempi, quindi non ancora
sperimentato appieno in tutta la sua potenza, quindi ancora da pensare, da
ragionare.
Zironi guarda al distacco che si crea fra corpo e corpo, fra il bisogno di
contatto e il nascondersi dietro quelli che Francesca Del Moro nella sua
prefazione stigmatizza come “i frutti di più recenti evoluzioni tecnologiche:
computer, tablet e smartphone”. Ma in questo distacco intravede l’elemento
del desiderio che ancora muove l’uomo, cioè il voler appartenere alla materia,
non all’effimero. Perciò l’autrice afferma di trattare “lo schermo, questo
simbolo della nostra epoca, che pilota e annienta la fantasia, che si sostituisce
alla volontà e ai valori, che sta mutando molto più profondamente di quanto ci
si renda conto i nostri comportamenti sociali e artistici e sentimentali, come
oggetto nella sua funzione specifica, ma anche come prisma che filtra e
deforma la realtà: amore, eros, rapporto umano”.
Libro ricco di rimandi e citazioni, Fantasmi, spettri, schermi, avatar e altri
sogni non si ferma solo a questo specifico: nel suo essere estremamente
composito quanto pluristratificato nelle indicazioni di senso, nello sviluppo dei
temi, ha l’ambizione di abbracciare un campo vastissimo di tematiche
(“L’amore e la morte, la carne e il linguaggio, l’osservazione della
fenomenologia fisica e il suo compenetrarsi con la metafisica, i tributi alla
filosofia, all’astronomia e alla fisica, la negazione della verità e della storia,
echeggiano contro le pareti della caverna platonica in cerca di un punto di
rottura che le mandi in frantumi” conferma l’autrice) come ad abbracciare il
mondo, che sempre più sembra voler sfuggire a un giusto desiderio di
matericità, di fisicità.

La barba d'oro di Godot

Titolo: La barba d’oro di Godot. Profili di poeti e artisti del nostro tempo
Autore: Augusto Benemeglio
Editore: Edizioni DivinaFollia
Collana: Fuorionda
Prezzo: € 15.00
Data di Pubblicazione: 2014
ISBN: 8898486286
ISBN-13: 9788898486281
Pagine: 246
Reparto: Studi letterari > Storia e critica della letteratura > Studi letterari di carattere generale

Anna Maria Curci legge Augusto Benemeglio

Augusto Benemeglio, La barba d’oro di Godot

Villaggio Cultura – Pentatonic, 1° giugno 2014

Quando penso ad Augusto Benemeglio la prima associazione che mi viene alla mente è una scena dal teatro nel film Chiedimi se sono felice. I tre amici Aldo, Giovanni e Giacomo, tra battute, disavventure, comici malintesi e ‘trentini’ notturni a basket, tentano di allestire una versione propria, senz’altro originalissima, di Cyrano de Bergerac. Ecco, la scena del saluto iniziale tra Cristiano e Cyrano nella messinscena che  ben rende l’atmosfera – talvolta guascona, sempre piena di vita e attenta al dettaglio che ad altri sfugge - di serissimo gioco del teatro, ché dietro l’apparente caos, l’allegra o torva confusione, c’è un pensiero che tende al sistema e che è nutrito e reso consistente e durevole da passione e ricerca.  Qui al Villaggio Cultura–Pentatonic abbiamo avuto modo di conoscere Augusto Benemeglio come autore di originali – che lui ama chiamare “recital” – ricostruzioni delle vicende artistiche e biografiche di Federico Fellini,  Rocco Scotellaro,  Fabrizio De Andrè, come animatore dell’incontro sul brigantaggio nel Meridione; alcuni di noi hanno avuto modo di assistere, o perfino di partecipare, alle rappresentazioni del gruppo da lui creato presso il Teatro “Don Mario Torregrossa”. La passione che Augusto profonde in tutto quello che fa e organizza è grande e contagiosa.

Ora, in questo volume che presentiamo oggi, La  barba d’oro di Godot sono raccolti alcuni esempi della sua attività instancabile di lettore e di affabulatore. È giusto dunque, innanzitutto, introdurre alcuni dati della sua biografia, come ce li riporta Abele Longo nella sua prefazione a La barba d’oro di Godot.

«Conosciuto anche con il nome d’arte di Augusto Buono Libero, Augusto Benemeglio nasce a San Buono (Chieti) il 22 agosto 1943. Presto orfano di madre, vivrà a Roma con la nonna paterna mentre il padre, e a cui dedicherà il poemetto Ultimo tramonto in Sudafrica (2008), si trasferisce in Sudafrica. Si arruola in Marina e nel 1977 sbarca in quella che sarà la sua terra elettiva, il Salento, a Gallipoli, città di molti dei suoi libri, come il romanzo L’isola e il leone (1984) e la favola L’isola della luce (1992), oltre che di lavori teatrali come La Santina di Gallipoli (1994).
Lavora come giornalista, per diverse riviste e per una televisione locale, e mette su una compagnia teatrale di attori non professionisti con la quale girerà in lungo e in largo la penisola salentina. Una volta in pensione, ritrova le sue origini romane trasferendosi ad Acilia, dove continua la sua fervida attività di scrittore e riprende la passione per il teatro, fondando il Gruppo Recital 2010. Un gruppo, come dice Augusto, nato dalla “fusione casuale e arbitraria di spregiatori della quiete, del fratello fuoco e della sorella televisione,” di gente assolutamente fuori “dalla mischia degli intellettuali”. Un gruppo che rispecchia lo spirito del suo fondatore, fuori dagli schemi, allergico alle correnti e alle etichette, profondo conoscitore delle debolezze umane e del ruolo consolatorio, e perciò prezioso, dell’arte.»

Il tratto, inconfondibile e anticonformista, che accompagna tutte le manifestazioni pubbliche e, per noi che proviamo riconoscenza per la sua amicizia, private di Augusto Benemeglio, si ritrova negli scritti raccolti qui. Mi piace metterne in evidenza tre aspetti: lo sguardo del lettore e affabulatore, che naviga con provata esperienza nelle acque comuni e altrui, si immerge, affonda le mani in materie affini e oscure; l’attenzione ai luoghi; il collegamento, agile e argomentato, alle grandi voci della letteratura in particolare e dell’arte in generale.

Augusto Benemeglio sa volgere uno sguardo attento ed esperto, si è detto, all’altro e all’altrui materia dei sogni. Non è uno sguardo distaccato, non disdegna l’empatia, ma è pur sempre lucido e sa rendere con enunciati chiari e significati la sostanza di quei sogni,  le caratteristiche di ciascuna scrittura. Scrive, ad esempio, di Narda Fattori:  «si dimostra una che non cerca consolazione e lacrime dalla poesia, ma piuttosto il destino della verità, per quanto dura e spietata possa essere. È un tipo che vuole andare avanti, approfondire, bruciarsi in questo gioco che diventa vita. Predilige tutto ciò che si fende, si spezza, che è rigido, duro, “virile”, pur nella sua stupenda femminilità»; e, ancora, di Pasquale Vitagliano, in un passaggio che ben mostra il talento di Augusto nell’evidenziare gli ‘universali’ della poesia: «E tuttavia rimane il mito che alla fine ci salva. È il mito della scrittura, l’utopia. Un sentiero difficile e doloroso da percorrere, ma che Pasquale ha voluto intraprendere con una certa determinazione. È un requiem senza tenebre, dove il cuore si fa cenere»; della poesia di Lorenzo Poggi afferma: «Una poesia che sembra presa dal Qoelet, il libro della Bibbia più enigmatico (e pericoloso) che ci sia. Mi ricorda l’ultima voce di un uomo che con la sua tristezza insanguinò il vento. E allora tutti gli angeli persero la vita. Fuorché uno, ferito, con le ali mozze. E quell’angelo divenne il poeta. Anche Lorenzo Poggi è un poeta dei nostri tempi, che vive il presente perpetuo nelle sue ossa e nell’anima, in mare aperto».

Degli autori presi in esame viene sempre sottolineato il legame con i luoghi d’origine e di adozione. Nel caso di Annamaria Ferramosca, ad esempio, è la capitale, terra d’adozione a rivestire un ruolo di primo piano: «Ma Annamaria è cittadina del mondo, soprattutto cittadina dell’Urbe: “è in Roma babelica/ che vivo immersa nella calca” e viaggia spesso in Metropolitana, che ricorda un po’ la Circolare rossa cardarelliana degli anni Quaranta. Anche lei guarda visi di uomini e donne, “Tra foglie e nuvole, a tratti / Eur, Magliana, San Paolo, mi dileguate /  quest’aria nera di gallerie romane, / siete ridenti, oggi, in abiti e parole…”».

Con Ivano Mugnaini, invece, è la nativa Viareggio a far sentire la propria voce: «Mugnaini è uno di Viareggio, che conosce bene l’arte delle maschere e delle sfilate dei carri carnascialeschi sul lungomare, il galoppo dell’onda sulla battigia invernale, coi suoi ossi di seppia, le statue scolpite dal vento e la danza del mare; uno che è “ancora” toscano e conosce l’arte della Lingua Italiana e della Parola, che è “l’unico strumento che media mondo e sentimento e, allora deve essere perfetta”. Se saliamo un poco più su, siamo già in altre terre, in culture diverse, di frontiera».

Infine gli accostamenti ai grandi della letteratura e dell’arte, in una visione d’insieme, dal respiro ampio e dalla vista acuta, dalla conoscenza profonda e dall’udito sensibile a rime, ritmi e timbri, dall’eloquio privo di falsi timori e, anche in questo, controcorrente. Non manca, in queste associazioni, il gesto teatrale. Eppure esso è sempre funzionale all’argomentazione, non è mai istrionica boutade, mai fine a se stesso.

Augusto Benemeglio legge insieme Doris Emilia Bragagnini ed Emily Dickinson: «Doris non cerca di abbellire se stessa, né adornare la propria spiritualità, si descrive com’è, come farebbe una Emily Dickinson dei nostri tempi […], e che tuttavia, pur rimanendo tappata nella sua stanza, senza voler incontrare nessuno, farebbe uso anche lei del computer, e magari si farebbe un blog tutto suo, come Doris, e cercherebbe dei contatti con altre persone sensibili, con i frequentatori di quel nulla infinito e misterioso che è la poesia».

Per Dominique Villa, che accosta a Mallarmé e a Lautréamont, Augusto Benemeglio scrive: A Dominique non avevo detto nulla di un vago accostamento con Novalis (il poeta è un puro acciaio duro come la selce), il poeta che flirta costantemente con la morte […] Questo precipitare mi rimanda a tanti poeti […]. Da Hölderlin, vagabondo per le strade del mondo, o chiuso come un pazzo […] nella torre sul fiume, a Baudelaire paralizzato, cieco da un occhio, che articola a fatica le labbra per dire con un filo di voce: “Bonjour Monsieur”; da Verlaine, tra i rifiuti di Parigi, che contende cicche ai barboni, alla Cvetaeva, coi capelli incollati dal sudore e dal fango, morta di fatica e di disperazione, che sale su una seggiola, getta una corda sopra una trave e s’impicca… a Esenin, che va a morire, senza più identità, né contadino, né borghese, in un bagno pubblico di Mosca, a Pavese, con il suo vizio assurdo[…]. E la poetessa sembra che sia lì, presente e lo descriva chirurgicamente prima del gesto ferale».